我才刚二十四岁，就开始孤零零一个人了。我喜欢在夕阳的时候，拉上一把老藤椅，坐在正对西南方的小阁楼里。为什么不是阳台呢？因为我一个人，我怕光，怕有人路过，怕他们发现，这里原来还有一个人。夕阳总是带给人落寞，这时候点上一支烟，在朦胧里被时间抛下。楼下的人家该叫唤他家孩子吃饭了，马路上人来车往，热闹的很。
哼哼小歌，差不多天空已经黑暗了。我把藤椅拉回在书桌下面，随便对付几口饭，眼泪就掉下来。每天每夜，都是这样一个荒诞的场景，幸得没有生命目睹。我哭的是什么，我不清楚，不是孤独，不是年轻，也不是夜来了。我喜欢黑夜，就像我喜欢这把藤椅一样，藤椅是十年前，我在社区志愿者活动里得到的。
一晃十年了，那会我还和家人同居，我还小。我满心欢喜去参加志愿者活动，因为老师说要做一个善良的热情的人。我在晚饭和父母说了。父亲吸了两口烟就回客厅看电视了，留下一句别惹事。母亲说，父亲工作不顺利，没关系的，他们都会支持我。于是我去了，我是年纪最小的，十四岁。社区阿姨让我去督导行人过马路，大巴车把我送到了城郊的国道边上。车很多，人很少，阿姨说看我年纪小，分了个轻松的活给我，时间一到就接我回家。我说谢谢，给远去的车鞠了个躬。
天特别蓝，白云很少，也不热，一个温良的白天。工作却并不顺利，一个高大强壮的男人想直接过马路，我说为了安全，他说他一直是这样，不会有事。我急了，想拉住他，他骂我不识好歹，瞪着我。我松开手，退了几步，他边走边用恶毒的言语攻击我。货车很多，他走到马路中间时，都是货车嗡嗡的喇叭声，我头晕目眩。十四岁的我对于世间大大小小的规矩法则都抱有崇高的敬畏，好像我一违规就会成为最悲惨的反面典例，例如车轮下的冤魂，我不敢踏上振动的马路，也为不听劝阻的行人揪住了心。
日落山头，我被接回了家。本是兴冲冲打开门想宣告自己这奉献的一天，“死哪里去玩了，在外面逃了一天！”父亲怒目圆睁走来给我个耳光。我愣在门口，透过窗户见到了残缺的落日在呻吟。
直到老藤椅搬进家门，我也一直没同父亲讲过话。母亲的白发也缝不住父子间的隔阂。
收回思绪，我才发觉已抽空了一盒香烟。起身去楼下买。九点出头的街边依然是一排排的摊贩，小吃摊的油锅毕毕剥剥的响着，站旁边时感觉世界是永动的蒸汽机摇摇晃晃被人推着不停歇。实则不然，走过了路口灯火通明处，忽然就安静下来。看着漆黑的巷弄，眼前有一个杂货铺的幻影。
↑返回顶部↑