秋深，有的地方已经开始下雪，落叶与雪还挺搭配的。
昨天给个网友写了一封信，他想让我多谈谈自己，其实只有多自己看看，就能发现我一直在谈论的是自己，我好像无法去谈论他人，只要涉及自身以外的就不是我熟悉的领域，无从开始，也无从结束，如果非谈不可，我也只是在重复他人的观点而已，自己没有什么观点，自己的观点就是他人观点的综合而已，每一个字都能看到他人的影子，写的越多就越能发现这一点，这有时使我颓丧和绝望。我也不相信什么都被他们谈论过了，但我不知道该谈论一些新的什么，我也不知道新的内容是什么，也许是我没发觉到，或者是我在新的内容上发现前人的阴影。人的观点和写作方式皆是出自本身性格，字可以遣词造句，独具匠心，仔细雕琢但总会有些内容出卖自己的性格，不知道作家们有没有因此而厌倦自己的作品或者是厌倦自己呢，我想有的作家会如此的吧，但大部分作家不会如此，因为他们的作品已经具有了自己独立的生命，没有什么比孕育和创造一个生命更让人自豪和骄傲的，也许是我无法接触这些圈子，也无法谈论他们，自己写的内容也无法企及万一。无论怎样都想认识和接触他们，看看他们究竟是个什么样的人呢。
时间都是在重复之前重复过的时间，落叶叠了一层又一层，人是时间的囚徒还是时间是人的囚徒，这让人很难分清楚。生命消逝与诞生，没有一个族类是天选的，对于茫茫宇宙来说，生命是偶然也是必然，一切都将消逝，也从无中诞生。这都只是一刹那而已，什么都没改变，一切都已发生。
人总是对于时间有太多的寄予，以为一切都能如此下去，却不知道一切都在发生，誓言还在铭记，人却不是同一个人，感情也不是同一份感情，人啊总是擅长改变和遗忘，语言总是动人。斑驳的心，只留下回忆，随着时间也终将消失，那么这一切都有何意义呢，是让人缅怀还是让人遗忘，或者是在隐藏什么秘密，如果是又是谁在隐藏秘密呢，这不知道，只是我的幻想。生命与生命没有等号也没有加号减号，生命究竟是什么呢，我不知道，也不敢追问。只能如此庸碌等待死亡。
我没在谈论什么，我只是在重复已经出现过的疑问和未出现的疑问，消失只是为了有人可以重复，让人不至于面对前人而感到绝望。有没有人发现这一点呢，我想是有的，所以有的人就不再著述和谈论。一切都已发生，骄傲不允许自己重复。那么在出现之前，什么都还没发生之前，存在什么呢，如果什么都没存在，又是从何开始呢，虚无吗，虚无不也是一种存在吗。人会思考之前，就已经开始思考这个问题，直到现在也还在追问，也许永远都没有结果。
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