清晨，夜色未尽，细雨徘徊在这条微寐的小街，似风尘的旅人细声的浅吟。
我在窗前点了一支Mrlbr，听着楼下房东的屋里传来的“AileinDinn”前奏的笛声，就像她回避提起的过去，孤独地徘徊在这条第五郡上的小街。
楼下、Trist的房间亮着昏黄的灯光，映在小街对面凌乱的钉着旧招牌的屋墙上，俨然一片疮疤的狰狞，唯独令那墙上的一道白色小窗有了些许温馨的颜色。
“这么早起？”Trist的声音，清晰的汉语，却是略带沪语的口音。
我探出窗外，低头望去，她仰靠在窗台前的花架上望着我，宽松的T恤勾勒出胸线的轮廓。
我提醒了一声，“小心会掉下去。”
她没有理会，手里拿着一只西门子3508i朝我举起来，“你的手机昨晚忘在楼下的餐桌上了。”
“手机收起来好吗？”我看着手机上的雨水，“进水就完蛋了。”
“有电话来了。”她转过手，看了一眼手机屏幕，“没有名字，是陌生人。”
“那就挂掉好了。”
“这个号码今天早晨已经是第三次打过来了。”她好奇的问我，“真的不接吗？”她接着念出了一串数字。
那个号码我再熟悉不过。大概半年前，我第一次接到那个电话，可打来电话的人说话的语气和声音就像是故意装出来的，让人听着只觉是温柔得很不真实。我从没在这个世上遇到过那么温柔的人。
那个电话第一次打来的好时候，我告诉她电话打错了，她却说出了我的名字。我问她的名字，她没有告诉我。
此后的半年，她始终是这样偶尔一通电话过来，有时问我的境况，有时说些不着边际的话，总是寥寥的几句，叫人听不出说话的习惯。后来我也曾有几次回拨那个电话，可除了她打给我的时候，总是关机。
看着楼下的Trist，看着她手里的那只手机，我故作满不在乎的从窗台上拿起昨夜的那杯喝剩的，仅仅是滑到嘴边，便已是觉着难喝的要吐出来，雨水和窗棂的味道混杂在酒里难以形容。
Trist一路小跑着上楼，进了我的房间，拿着那只手机递向我的面前，任性地摁下了接听键。
我埋怨的望着她，接过手机放在耳边，却不想说话。
“最近还好吗？”电话里依然是那个温柔的声音，听在耳朵里就像雨夜漆黑的屋角传来的细吟。
“还好。”我已然不再问她是谁，我已然于她没有多少戒备。我只是反复地深吸着一支Mrlbr，就像是催着它尽快的燃尽。
她在电话里细声的问我，“在吸烟？”
“嗯。”
“是不是你的肩膀又痛了？”她说，“我好像听见有雨声，是下雨了吗？”
我已然不记得，我是否对她说过我肩膀在雨天偶尔会痛的事。我没有回答，唯有燃烧的香烟在微明的房里频繁的忽明忽暗，俨然无声的言语。
随之而来的是彼此间的沉默，唯有气息的声音在电话里往返，直至她一声“照顾好自己”，在我的沉默中挂断了电话。
在这不长却觉漫长的时间里，Trist始终安静地望着我，俨然一个蜡像馆里驻足参观的游客。
我回避着她看我的眼神，低头看见她那双光着的脚。
“又没穿鞋。”我脱去脚下的拖鞋，拿脚尖推去她的脚边，“地板很凉。”
“没关系。”她尽管这么说，却还是穿上了拖鞋。
我从烟盒里抽出一支香烟递去给她。
她摇了摇头。
“我记得你过去是吸烟的。”我记得曾见过她抽的那种Sbrnie，像彩色蜡笔，“是戒了？”
她随口一句，“大概是因为你。”
“和我有什么关系？”我不解地问，“我也抽烟。”
“为什么吸烟？”她从我的指间捏住那支就要燃到尽头的Mrlbr，放去窗台上的烟灰缸里。
“我吗？”我想了想，答不上来，瞎编了一个理由，“大概是因为很酷吧。”
她鼻息里哼的一声，就像是在嘲笑一个小朋友的幼稚。“那喝酒也是因为很酷吗？”
“大概也没错。”
“那上一次呢？叫你吃了苦头的那一次，你也觉得那很酷？”
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